Cuento:
Había un niño que no sabía jugar. La madre le miraba desde la ventana ir y venir por los caminillos de tierra, con las manos quietas, como caídas a los dos lados del cuerpo. Al niño, los juguetes de colores chillones, la pelota, tan redonda, y los camiones, con sus ruedecillas, no le gustaban. Los miraba, los tocaba, y luego se iba al jardín, a la tierra sin techo, con sus manitas, pálidas y no muy limpias, pendientes junto al cuerpo como dos extrañas campanillas mudas. La madre miraba inquieta al niño, que iba y venía con una sombra entre los ojos. «Si al niño le gustara jugar yo no tendría frío mirándole ir y venir». Pero el padre decía, con alegría: «No sabe jugar, no es un niño corriente. Es un niño que piensa». Un día la madre se abrigó y siguió al niño, bajo la lluvia, escondiéndose entre los árboles. Cuando el niño llegó al borde del estanque, se agachó, buscó grillitos, gusanos, crías de rana y lombrices. Iba metiéndolos en una caja. Luego, se sentó en el suelo, y uno a uno los sacaba. Con sus uñitas sucias, casi negras, hacía un leve ruidito, ¡crac!, y les segaba la cabeza.


Comentario: (no es opinión, es análisis)

Tema: el niño es querido por sus padres (que lo acompañan al parque y no piensan que sea tonto). Es una metáfora de que en la vida los fuertes se aprovechan de los débiles (pues el niño mata insectos, no lobos) y hace referencia a la tortura española (ya que les sesga la cabeza) en la que te mataban con un clavo que perforaba tu cuello (el niño tiene instintos asesinos o bien quiere convertirse en verdugo, que es quien realizaba tales castigos).


Kisses,

Myn